Era fácil quererte cuando eras chiquita, y te podía levantar, y mirarte la pancita, bien redondita. ¿Vos te acordas? Cuando te puse el cascabel para que no te me perdieras, porque hubiera sido horrible escucharte llorar y no poder hacer nada para ayudarte (aún lo es eh, por más que ya no seas más chiquita) pero no, vos te los sacaste. También te chocabas con las paredes, y todavía queres entrar, aunque ya hablamos de eso, en verdad yo hablo, y vos escuchas, o te distraes con la pelotita amarilla, o me miras y doblas tu cabecita, porque, por qué vos no podrías entrar, todos adentro y vos solita afuera, no es justo, me miras y me decis eso.
Te me queres subir al regazo, sabes que con este calor apenas me soporto, te bajo y te digo ¡no! con todo el poco autoritarismo que me distingue, y te bajas y me das besos en las piernas y te me tiras a los pies, cómo echarte de ahí, si sos la cosa más linda que pude encontrar en una iglesia

Hay días que no sé, que en verdad no tengo idea de cómo los recuerdos se unen entre sí, si yo estaba jugando tranquila en el piso al lado de mi garage cuando de repente agarraron mis cosas, la cocina, las mesas, las sillas, las camas y las llevaron a 500 km de distancia, y ahí acostumbrarse a tener cuidado a cruzar las calles, a no conocer a las personas que te encontras en el supermercado, en el colectivo, la distancia fatal entre los seres a los 12 años. Y después espacios vacíos, momentos que no dejaron nada, y el esfuerzo, el tremendo esfuerzo de querer saber cómo los recuerdos se unen entre sí, cómo ahora te miro y me siento un poco más tranquila que antes, pero sabiendo que antes estaba bien, que habían personas, contadas, que me daban esa tranquilidad que me parece que busco desde que agarraron mis cosas y las llevaron lejos lejos , y en esa entremezlca de ya momentos empolvados, quiero creer que antes no eran recuerdos, se me olvida, se me olvida que antes eran como vos ahora, como mis ganas de escribir algo que no deje que se vayan.
¿Será que para todos la memoria es así? La mía son jirones, recortes de instantes, a veces siquiera gestos dispersos, colgados de una soga, agitados, quietos. Mi memoria es olvidadiza.


y me pregunto que pasó con esa tela escocesa de mi muñeca

Nothing don't mean nothing honey if it ain't free, now now.

de vez en cuando esta alegría me irrita, parece q se burlara de mi, como si amenazara en irse, o peor quedarse por mucho más,

en fin digamos puaj a esta alegría y un poco de consuelo a la tristeza q se siente relegada

abraza la oscuridad ,-

La confusión es el dios

la locura es el dios

la paz permanente de la vida

es la paz permanente de la muerte...

La agonía puede matar

o puede sustentar la vida

pero la paz es siempre horrible

la paz es la peor cosa

caminando

hablando

sonriendo

pareciendo ser

No olvides las veredas,

las putas,

la traición,

el gusano en la manzana,

los bares,

las cárceles

los suicidios de amantes.

. Charles Bukowsky

¿Cómo ser lo que no te lastima y Ser, o el intento de ello? ¿Cómo bailar con mis fantasmas, y estar acá, para que no te asustes y pienses q me fui?

  Algo                         mí       Como                                               
       se                 en                    un               lo
         balancea                             pén      du
                                                                                                      


                                                                              que
                                                                                      se
                                                                                        des
                                                                                            li
                                            

                                                                                                ga  



Algo viaja en mi garganta y se arrepiente de salir, hay seres q recorren mi sangrem mis huesos, mis órganos. Algunas veces me encuentro ahí adentro también, olvidada, después de todo qué sos vos sino yo, difusamente.




("Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.")
Szymborska

                                        

Recordemos que también podía ser divertido (o aunque sea, soportable) estar ahí.


Recordemos...

Buen viaje


y hasta luego :)

(¡Pero qué ganas de cantar murmullos absurdos!) El tiempo a veces es un buen remedio, porque estos dolores son cosas mentales, cosas que necesitan secarse en soledad...Qué cantidad de quejas, pero ...

Cosas por cambiar. No sólo de mi parte.
Ubicarse che, hay cosas que no se hacen. Pensemos un poco cómo se sienten los demás. Yo, lo intento. Hagan la prueba también.




Estoy conociendo a una persona demasiado parecida a mí, pareciera que mi nombre no es simple casualidad...Soy la suma de dos seres, y dentro mío hay rastros generacionales de otro más. Y quién sabe de cuántos más. La genética resulta tenebrosa.







Y nos vamos a llenar de tereré, quedan varios días de sol y ocio. Amo el tiempo libre,definitivamente. Y este invierno caluroso, me pongo las pilas con muchas cosas.

(Yubikiri)

era en abril....

(&)

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.

La vida es un A B S U R D o.

Estas cosas para matar el tiempo.
:)

Contemplando las sombras.

....no tendrán por real ninguna otra cosa más que las sombras de los objetos fabricados...

...qué pasaría si fueran liberados de sus cadenas y curados de su ignorancia...

Cuando uno de ellos fuera desatado y obligado a levantarse súbitamente y a volver el cuello y a andar y a mirar a la luz, y cuando, al hacer todo esto, sintiera dolor y, por causa de las chiribitas, no fuera capaz de ver aquellos objetos cuyas sombras veía antes,

¿qué crees que contestaría si le dijera alguien que antes no veía más que sombras inanes y que es ahora cuando, hallándose más cerca de la realidad y vuelto de cara a objetos más reales, goza de una visión más verdadera, y si fuera mostrándole los objetos que pasan y obligándole a contestar a sus preguntas acerca de qué es cada uno de ellos?

¿No crees que estaría perplejo y que lo que antes había contemplado le parecería más verdadero que lo que entonces se le mostraba?

(...Y queda mucho más por susurrrar)

La intención era poner la foto. AGGGH

laralalala
Mañana hay taller de nuevo, tempranito.
Tenemos Química, luego PinwiProyect con plus: prueba incluída, y luego Tutoría para orientarnos vocacionalmente...
A la tarde, clases normales... hasta las 6...
(Y terminó la vida)

(Por suerte deseché mi idea de escribir profesionalmente y pretender vivir de eso.
Yo suelo ser muy fría a la hora de asesinar mis sueños, lo sé!, pero no hubiese podido escribir periódicamente y saber que mi sueldo depende de eso, vemos ahora todo lo que me cuesta encontrar algo que decir; y eso que nadie me limita ni regula.)

La cosa es que mañana, de nuevo la rutina, horarios, encierro, uniforme, tareas y demás.

A B U R R I D O

Y yo buscando alguna inspiración. Es que superé la etapa de las fantasías (las poéticas fantasías dignas de un soneto), y estamos grandes para seguir hablando de amor no correspondido. Ojo, de amor si, pero si no corresponde, ¿para qué hablar de él?... Burfh
(inventando onomatopeyas)

Lo malo del colegio es su fucking horario que nos impide divertirnos, charlar, boludear, con un tere de por medio...Y las responsabilidades, ARHGGG.
Último año, a disfrutar incluso de la Bendita Eneida.

*

Estamos en una época muy copada. Es temporada de cítricos, y hace bastante calor.
Asociando ideas, sale a la luz de que es época de hacer tererés de jugos naturales, de frutas benditas tales como naranja, pomelo, mandarina y dulce limón.
NO es época de usar buzos, no en realidad.



Y aparentemente, tampoco es época de inspiración....
No para mí.



(CUATRO días y me sacan -chau- los aparatos)

Heartattack In A Layby ♪

I pull off the road
East of Baldock and Ashford
Feeling for my cell
In the light from the dashboard

Hissing from the road
The smell of rain in the air con
Maybe check the news
Or just put a tape on

Lighting up a smoke
I've got this feeling inside me
Don't feel too good

If I close my eyes

And fell asleep in this layby

Would it all subside

The fever pushing the day by

Motor window wind
I could do with some fresh air
Can't breathe too well

(She waits for me. Home waits for me.)

I guess I should go now
She's waiting to make up
To tell me she's sorry
And how much she missed me
I guess I'm just burnt out
I really should slow down
I'm perfectly fine but
I just need to lie down

We'll grow old together
We'll grow old together
We'll grow old together....


(Porcupine Tree)

QUE BUZITO PEGAMO'.

Valió la pena todo el lío. Al final, nos vemos requetecontra tiernos, todos iguales.
ÑAÑAÑAÑA♥

 




             A VECES
                         
                                          me distorsiono

         de vez en cuando
                                   me escondo


                     para que ?
                                        no veas mis mañas, porque te es tan fácil creer q soy esto









y te hace tan bien
                                              

Carta a una Srita en Paris.

Cuando siento que voy a vomitar un conejito me pongo dos dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca, y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco. El conejito parece contento, es un conejito normal y perfecto, sólo que muy pequeño, pequeño como un conejito de chocolate pero blanco y enteramente un conejito. Me lo pongo en la palma de la mano, le alzo la pelusa con una caricia de los dedos, el conejito parece satisfecho de haber nacido y bulle y pega el hocico contra mi piel, moviéndolo con esa trituración silenciosa y cosquilleante del hocico de un conejo contra la piel de una mano. Busca de comer y entonces yo (hablo de cuando esto ocurría en mi casa de las afueras) lo saco conmigo al balcón y lo pongo en la gran maceta donde crece el trébol que a propósito he sembrado. El conejito alza del todo sus orejas, envuelve un trébol tierno con un veloz molinete del hocico, y yo sé que puedo dejarlo e irme, continuar por un tiempo una vida no distinta a la de tantos que compran sus conejos en las granjas.



Hay personas capaces de mezclar la realidad con las más insólitas fantasías, pintando y manchando todo, de manera tan hermosa...tan hermosa!.
Con personas así me gustaría pasar la vida entera, ya sea que ellas estén presentes o me hablen a través del tiempo en sus páginas.

No le huyamos al absurdo y no vayamos a creer nunca que todo está separado por categorías, que ya nos estamos dando cuenta ( si abrimos los ojos y lo miramos fijamente) que todo se relaciona y todo está en una terrible sincronía cósmica. Y si el mundo te exije el traje gris, tené en cuenta que nunca se darían cuenta del color de tu alma...

De día duermen. Hay diez. De día duermen. Con la puerta cerrada, el armario es una noche diurna solamente para ellos, allí duermen su noche con sosegada obediencia. Me llevo las llaves del dormitorio al partir a mi empleo. Sara debe creer que desconfío de su honradez y me mira dubitativa, se le ve todas las mañanas que está por decirme algo, pero al final se calla y yo estoy tan contento. (Cuando arregla el dormitorio, de nueve a diez, hago ruido en el salón, pongo un disco de Benny Carter que ocupa toda la atmósfera, y como Sara es también amiga de saetas y pasodobles, el armario parece silencioso y acaso lo esté, porque para los conejitos transcurre ya la noche y el descanso.)

Su día principia a esa hora que sigue a la cena, cuando Sara se lleva la bandeja con un menudo tintinear de tenacillas de azúcar, me desea buenas noches -sí, me las desea, Andrée, lo más amargo es que me desea las buenas noches- y se encierra en su cuarto y de pronto estoy yo solo, solo con el armario condenado, solo con mi deber y mi tristeza.

Los dejo salir, lanzarse ágiles al asalto del salón, oliendo vivaces el trébol que ocultaban mis bolsillos y ahora hace en la alfombra efímeras puntillas que ellos alteran, remueven, acaban en un momento. Comen bien, callados y correctos, hasta ese instante nada tengo que decir, los miro solamente desde el sofá, con un libro inútil en la mano -yo que quería leerme todos sus Giraudoux, Andrée, y la historia argentina de López que tiene usted en el anaquel más bajo-; y se comen el trébol.

Son diez. Casi todos blancos. Alzan la tibia cabeza hacia las lámparas del salón, los tres soles inmóviles de su día, ellos que aman la luz porque su noche no tiene luna ni estrellas ni faroles. Miran su triple sol y están contentos.

(J.F.C♥)



(LECTURA RECOMENDADA)

"El que sale, sale"

Ce sont notre copins. ( cómo sé francés !!!)
(me juego la cabeza a que hay algún error en tan pequeña y simple frase)

Otro día escribo algo más copado. Hoy es muy domingo, muy abril, hoy parece que el tiempo se estancó y eso me hace desear avanzar pero no sé bien a dónde.
Carajo, estamos en Abril.

O_O

Te pongo la nariz. (e.e)

Cuando te ponés la nariz, te sacas la tristeza.

Cuando te miras al espejo olvidas lo de tu interior, y por un momento sos sólo un par de ojos brillantes . (y quizá unos cuantos granos, y esta sonrisa de metal)

Muchas veces tuviste bronca, tristeza, muchas veces todo pareció frío e indiferente a lo que sentías, muchísimas veces fantaseaste con la idea de no ser, de estar en otro lado/en otro tiempo/en otro cuerpo...

Pero hay una agradable sensación, que se puede mantener con un pequeñísimo esfuerzo de memoria y de constante atención a las pequeñas cosas. La sensación de que hay calidez muy dentro tuyo, encerrada y libre dentro de tus recuerdos, como materializada en las sonrisas de los rostros de esas personas que tanto querés.

La calidez que alguna vez en cuestión de minutos te rodeó, y te hizo reír y olvidar un rato que no somos absolutamente nada y a la vez, somos todo lo que tenemos...
Encerrar entre las manos a esos momentos, o con los brazos muy extendidos abrazar bien fuerte al montón de razones que encontras entre la risa.

Cuando te ponés la nariz, pareces una pelotuda. En definitiva y al final, siempre, comprobado y a escondidas, somos todos unos pelotudos...
Terribles pelotudos, pequeñas pulguitas pensantes que se mueven como ciegos en un mundo de colores, aislados de los ecos del viento, escondidos del sol y huyendo siempre siempre de la lluvia. Tontitos, llorando por tonterías.

Cuando te ponés la nariz lo asumís, y abrís un poco los ojos (igual que al despertar, apenas abiertos, con la mente enfocada todavía en el sueño recientemente abandonado).

Asumís tu boludez, olvidas tu interior mohoso, y...

Y te queda el recuerdo de la calidez del momento, del momento de la revelación, del momento de la risa, del momento inadvertido que pasa y seguirá pasando.

Entenderás ahora, que cuando te ponés la nariz te acercás un cacho más a la felicidad.

Viernes 28 de Marzo
(2008)

22:00 hs
Coco's Bowling

Recital de CableTierra

Telita wants to come in. But she doesn’t know that inside there is dust, and giant people who nubs and smiles when they are not ok. She doesn’t know that they run out of excuses for their ideas, and they need excuses. Telita doesn’t know that she is ok outside, she is better in the green field, and the leaves are there, and she plays, is better to play outside. But she wants to come in, and I don’t understand it. It is not rain what is falling from their eyes Telita.

Recuerdo. (parte 1)

Era fácil olvidar que existe algo más que el río y el sol.
Era tan fácil ser feliz, escuchando y mirando y solo sintiendo, en resúmen.
Fue como un retiro espiritual (yo tuve fuertes sobresaltos espirituales) que incluyó diversión y mucho tereré.

(espero que las frolas vayan la prox. vez, estoy segura que el río seguirá esperando más visitas)



((Las clases empezaron y por ahora resultan divertidas. Quizá, con la primera prueba de Química o Filosofía, mi idea cambie rotundamente...
POR AHORA, son divertidas)

SIN titulo I

Nadie en esta casa es feliz: Nadie en las calles, en los bares, en los colegios es feliz. Pero si, nadie en ESTA casa es feliz. O tal vez si son felices, tal vez su felicidad es así, pequeña, pero feliz, como una felicidad humilde que intenta clavar sus uñas en la realidad y treparla y llegar bien allá arriba para quedarse un poco más de tiempo, y tal vez su felicidad resbala, y uno se siente mal por la pobre y camina malhumorado por la casa, hasta que llueve y la felicidad quiere trepar una vez más, pero después para de llover y...Nadie en esta casa es feliz, todos toman un poco de aire, y cada vez va quedando un poco menos, hasta que uno agita las manos y se tira en el suelo del patio a escuchar algo como Película Sordomuda, y entonces su felicidad yace a su lado, y uno la siente cerquita entonces, porque ella esta tranquila, no tiene expectativas, ni paredes que cumplir, está tirada, y uno intenta hacerla sentir bien, mira el cielo también, e intenta animarla, porque uno sabe que la pobre es tan chiquita. Escucha su respiración agitada por el llanto, y le dice, no, no, escucha el piano, el piano…

        -Listen to this.

  A six years old boy left home at night       with his tricycle.

 He was found on a motorway in Germany.

 He just wanted to go to where the stars are.

Hay tardes tan alegres y divertidas, con gente linda que te visita y actividades anormales como desarmar luces navideñas para despues hacer.. bolas de cristal? O disfrazarse de mariquita y superheroe para hacer que un karaoke sea mas especial. Esas son las tardes que no quiero perder nunca.

Y que los años digan lo que quieran, yo siempre voy a tener mi niña, y voy a liberarla tantas veces como pueda..para compartirla (aunque piensen que es muy desubicado u.u) o para verla sola y reime como una loca.

Porque yo siento que con ustedes puedo hacer cualquier cosa y no me importa nada. Y soy feliz asi. : )

Gracias mis frolas

Gracias Quino, por tanto.

Quino, Dios del humor sutil, y bien argentino.

La mejor manera adquirir un poco de cultura, como salpicarte con ideas, es leyéndolo.
Mafalda trata de todos los temas, a lo largo de sus tiras vas encontrando menciones de personas y lugares importantes para la historia de los últimos...CUARENTA años.
Te habla desde su lugar, y te hace sentir desde alegría hasta desolación, te sube arriba o te baja de un hondazo, y pensar que tan sólo es una nena idealista intentando comprender al mundo, eso te llena de algo que es como ternura, que te hace alimentar las ganas de abrazarla bien fuerte y cuidarla.

Yo amo a Mafalda.
Por ende, termino adorando de una manera cariñosa, como una nieta lejana, a Quino.

:)


Información:
http://www.clubcultura.com/clubhumor/quino/espanol/bio30.htm

la onda es que actualizen también, muchachas u.u

Permiso.

Si me dejas, podemos intentar pelear menos por cosas tontas y abrazarnos más, con o sin razones, en cualquier momento y lugar. Soy considerada, te pido permiso porque no creo que me lo permitas así como así, como un trámite fácil y sin importancia. Ambos valoramos mucho las cosas como éstas, los dolores del corazón. Y ambos sufrimos bajo la timidez y la cobardía. Pero creo ser la única de los dos que siente esto, y esto de escribirlo es casi como gritarle al viento. En un futuro, sólo será un recuerdo de mi presente, de este mi presente.
Testimonio de que te sentí y de que te proyecté en mi escrito esta noche.

Si me permitís, si me dejas, si me das alguna señal, me animaría a abrazarte. Aunque no parezca, puedo esconder mis espinas y puedo reír, reír cuando te vea y mucho más cuando rías vos. Puedo, mirá vos, puedo pintarte el mundo con lindos garabatos retorcidos (incluso, imagino las críticas que me harás), puedo escribirte mis ideas y sueños en alguna hoja de papel, en algun lugar de tu vida, inclusive en tu piel. Podría, si me das tu permiso, intentar de mil maneras hacerte feliz. Y de paso, ser un poco más feliz yo.

Pero para todo hay que ser sinceros, porque las mentiras son como un manto que ponemos sobre los ojos. Y hay tantos colores (¡vos los ves mejor que yo!) que de nada sirve mentir-se y decir-se (con certeza y convencido) que todo, todo, es gris. Entonces, la sinceridad, el desnudo, "las cosas son así".Y un poco así y otro poco de otra manera, pero en gran parte así. Según lo querramos mirar podemos decir que esta lloviendo o que salió el sol, podemos ver lo gris del cielo e ignorar las estrellas porque hay muchas luces que las opacan. Pero ni con todas nuestras ganas y nuestras mentiras podríamos destruir a ese sol que está brillando en algún lugar del cosmos .

A eso me refiero: la realidad. No la subjetiva, la "desde mi punto de vista". La verdad objetiva, la certeza de algo, el hecho concreto, o como quieran definir al sol y a su existencia más allá del gris de nuestro cielo.

Y yo sé, te conozco, no te complicas tanto con cositas como éstas. Pero es que a mí, a mí me encanta jugar con palabras e ideas, como si fueran ladrillitos de juguetes con los que podría construir algo. Construyo castillos, levanto muros, te invento un mundo entero. A veces, cansada, lo derrumbo todo y empiezo de nuevo; otras veces, dejo que todo junte moho y se destruya casi solo. Sentada, quieta, toda la poca magia que tengo está dentro mío, en algún lugar.
Y vos jugas con los sonidos, los descubrís, los combinas, los olvidas si no te gustaron. Y mil canciones o ninguna, poco te importa con tal de que puedas razgar el aire a tu antojo.Sos como esos niños que pasean de juego en juego cuando estan en un parque; un rato se hamacan, se suben al tobogán, se tiran de donde puedan, la única meta es divertirse y moverse, y reír. Dejás una estela luminosa atrás tuyo, y muchos más como vos, y pocos lo pueden ver. Yo no salgo de la hamaca, puedo imaginar que vuelo o que navego por el espacio o que estoy nadando, pero de la hamaca no me muevo. Y la luz, en mis ojos, la dirijo hacia adentro.

Yo soy yo frente el mundo, desde la hamaca o con mis palabras, pero soy yo sin poses, sin máscaras ni mentiras. Pero frente a tu mirada me opaco, me escondo aún más, invento sombras para disimular las imperfecciones, porque temo que no me aceptes. Y no te creo perfecto, ni siquiera muy especial para la vista de otros, esos otros que no ven la luz. Yo te veo y sonrío, y siento algo, y es así y es difícil de explicar. Ni Objetiva y ni Subjetivamente, no puedo.
¿Ves?, te lo muestro como lo veo. Comprenderás mi lío mental ahora, ahora que lo perfilé un poco con palabras. Y todavía no alcanza.

Pero te pido permiso para que podamos ser como somos, no quiero espiarte ni quiero asustarte con mi manera de ser. Mi realidad, mi esencia más profunda, ni yo puedo señalarla o encerrarla entre mis manos y mostrártela. La imagino como un río, un inmenso caos de agua con vertientes y cataratas y zonas secas, bullendo en mi interior. Algo así.

Y te hablo, pero no digo todo lo que quiero; y te vas y me queda una sensación de vacío.

Te pido permiso para quedarme con un poco de vos, un poco más que el recuerdo que tengo, un poco bastante más que el eco de tu risa.

¡Bienvenidos!

A ver cómo nos va con este blog.
La idea es que cada texto sea diferente al anterior, y que a través de esas diferencias podamos expresar algo de lo mucho que nos rodea
y de lo mucho que se nos pasa por la cabeza.

No hay reglas ni límites en este espacio.
Cada escrito será libre, a merced de la imaginación del escritor;
y ajeno y superior a críticas nocivas.


El que quiera comentar, está invitado a hacerlo.
El que quiera participar, que se contacte con nosotras.
Y ampliaremos el equipo.